O quarto do filho

Um quinto andar. Olhava para a caixa de comprimidos com aparente serenidade. Ela que tantas vezes procurara em desespero aliviar a dor de respirar, já não fantasiava. Agora era a sério.

Percorreu sem pressa num ritmo pesado e circular o quarto impecavelmente limpo. Sentou-se na cama com o olhar perdido na fotografia do filho que lhe parecia pairar sobre o móvel. Clamou em silêncio por Cristo, por Júpiter, por todos os anjos. Silêncio. Fez-se silêncio. Um silêncio doloroso para quem desde sempre julgou que “alguém” a protegia. Já estava habituada há muito, a que não lhe respondessem. De súbito a porta. Batiam à porta. Por instantes pareceu-lhe apenas um som inventado à pressa. Foi abrir. Nenhum corpo, nenhuma presença. Dirigiu-se à janela, confusa. Uma lágrima despegou-se da alma vazia, duas, três, muitas, todas as que não chorara desde que aquilo acontecera.

Com as mãos segurou com firmeza o retrato do filho que lhe sorria. Devolveu-lhe o sorriso, e nele, a certeza que tinha compreendido.

Fernando Barnabé

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