Da morte

Corrias sempre à frente do tempo;
Como relógio sem cura e sem conserto.
Não vivias os dias e nada em ti florescia;
Eras canteiro sem flores, vendaval sem tempo nem idade;
O teu relógio definhava cansado do batimento das horas.
Um dia estremeceste, olhaste para o alto e desististe da corrida.
Sossegavas por fim.
O tempo respirou de alívio.



Fernando Barnabé

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